Нюансы профессиональной уборки офисных помещений

Чудесное весеннее утро. Но мы еще не знаем, что оно чудесное и даже не
утро уже. Мы, это я, и мой дружок Жека (Евгений). Меня разбудил
настойчивый стук в дверь нашей комнаты, после которого к нам
бесцеремонно кто-то ворвался, и довольно приятным голосом произнес:
«мальчики, пора вставать, мы уже обед приготовили, ждем…» Я успел
разглядеть, что это была довольно симпатичная девушка. Я посмотрел на
Жеку, судя по его лицу - вечер вчера удался. Часы показывали 12:35.
Естественно ни он, ни я, не понимали кто это, почему нам пора вставать,
и куда нужно идти на обед. Последнее нас волновало больше всего, так
как выходить из студенческой общаги и идти в кафешку, или столовую не
было никакого настроения. В процессе утренних мыльно-рыльных
мероприятий так и не удалось выяснить кто это, да и общее наше
состояние оставляло желать лучшего, а именно пива.
Возвращаясь в родную комнату, удалось засечь в неприкрытую дверь одной
из комнат нашу утреннюю визитершу. Положив полотенца и другие
принадлежности утреннего обихода, мы, недолго думая, пошли к
приглашающей стороне. Девушка оказалось не одна, была еще и подруга.
Жека и я, предварительно поздороваясь, прошли в комнату. Естественно
кроме обеда, там было и вино, и еще почти полная бутылка водки.
Спустя некоторое время.
Света долго нас уверяла, что Жека вчера играл на гитаре, и мы с ним
пели песни, а они нам подпевали. Я и Жека периодически посматривали
друг на друга, о чем-то задумываясь. А задуматься было о чем,
во-первых, Жека никогда не играл на гитаре (и гитары ни у них, ни у
нас не было, но вчера откуда-то появилась), во-вторых, у меня
абсолютно нет слуха, я до сих пор караоке стороной обхожу. В общем,
оказывается, мы вчера в хорошем подпитии закадрили Свету и Олю,
потом, пополнив закрома, двинулись к ним в комнату. До глубокой ночи
пели песни(!) и просто болтали(?). А вино-водочные изделия остались
со вчерашнего вечера, и еще много всего.
Вопрос о приготовлении пищи был для нас решен на текущую сессию, за
нами была только покупка продуктов. С этого дня мы как-то незаметно
для себя разошлись по-парам, и застолбили за собой комнаты)). Так как
и мы, и девчонки обучались заочно, сессии у нас больше не совпадали.
Вспоминая студенческую жизнь за кружечкой пива, мы с Жекой оба
понимали, да, были и другие, но таких больше не было.

Была сегодня у отца в гараже, там играл приемник на волне радио
"Промiнь". И тут дикторша говорит: "А зараз новини, цього разу цiкавi."
(А теперь новости, в этот раз интересные.)

Про футбол.
Чего может не оказаться у компании серьезных товарищей в костюмах,
подъехавших на трех джипах к спорткомплексу на тему поиграть в футбол???
Форма в баулах, денег за зал местному манагеру проплачену заранее и
надолго, пива - море и дегустация начата до игры. Почему до - потому,
что футбол - это не спорт - это образ жизни, счет - не главное, но для
победителя мы берем ящик коньяка.
Мяча не было.
Манагер руками развел - типа нет, ехать за круглым лень - снова к
манагеру - "А быть не может, чтобы нет".
Ну конечно есть, жаба стадионная, зажал. Баскетбольный.
Вы пробовали играть баскетбольным мячом в футбол? Не стоит, очень
больно.
Зал 40*20, стены, потолок - играем без аутов. Через час в живых остались
трое. Трое тех трезвенников, кто был за рулем. И не говорите мне после
этого о том, что алкоголь на моторику не влияет.
И чем занимались эти три идиота в пределах видимости всего остального
побитого и искалеченного народа? Играли в два касания (кто играл - тот
поймет) на выбывание, дабы решить вопрос кто круче и кому пить коньяк.
Оранжевый снаряд метался меж стен и углов до тех пор пока двое не
признали, что голова третьего не уступает крепости стенами и не легли.
У одного - все симптомы сотрясения мозга, у другого разорванные связки
колена. Неудачно уворачивался.
Два джипа заночевало на стоянке у комплекса, общественность поехала на
такси.
И кто там мяукает, что спорт - это здоровье... мы не занимаемся спортом
- МЫ ИГРАЕМ В ФУТБОЛ!

В свое время великий Ростропович был солистом Московской филармонии, а
посему, как и все прочие, был включен в бригаду по обслуживанию целинных
и залежных земель. Приезжают они на полевой стан – народ сидит на земле,
фортепьяно нету. Ростропович разволновался: "Как же я буду без
аккомпанемента играть?" А композитор Ян Френкель его успокоил: "Не
волнуйся, Славочка, я хороший аккордеонист, я тебе саккомпанирую – никто
и не заметит!" Вот Ростропович играет, Френкель на аккордеоне
подыгрывает, как может… Вдруг где-то в конце "зала"
встает здоровенный целинник в робе и, перешагивая через сидящих,
движется к "сцене". Ростропович шепчет Френкелю: "Янек, что-то мне лицо
его не нравится, черт его знает, что у него на уме… Давай, играй
побыстрее!" Однако закончить не успели. Мужик дошел до концертантов,
положил на струны виолончели свою огромную ручищу и внушительным басом
сказал Ростроновичу: "Браток, не гунди – дай баян послушать!.."

Сижу в ванной и учусь играть на губной гармошке.
Играл мелодию из "Титаника", т. к. умею пока играть только ее.
Вдруг раздается стук в стенку и истошный крик:
"Когда же ты, сука, потонешь?!!"

Есть у меня друган Антон Горин. Личность во всех смыслах нетривиальная:
бритый наголо высокий крепкий мужик, который одновременно тащится от
классической литературы и рукопашного боя, причём - в наиболее злобных
формах. Эрудиция - офигенная, на гитаре играет и песни пишет, машину
водит и шашлыки жарит просто отпадные. В общем - душа компании и мечта
женщин.
Но у него есть несколько бзиков. Один из которых - немотивированный
патриотизм. Был как-то случай, когда у него на глазах один хлыщ Россию
"рашкой" обозвал... потом этот хлыщ больше половины зубов с пола
собирал. Но это - предыстория.
А вот и сама история: 2004 или 2005 кажется год, Грушинский фестиваль.
Ночь. Костёр. Народ песни поёт, водку кушает и т. д. В компании сидит
Антон, на коленях - гитара, у ноги - канистра со спиртом (водка, это 60%
лишней воды в рюкзаке. Отдыхает человек. И тут у костра раздаётся
английская речь. Реально, два американца, да ещё и бухие в ноль
припёрлись и громогласно принялись комментировать "русскую дикость". Это
у Антона-то на глазах.
Сидим, ждём убийства.
Ну, амеры, когда им навстречу поднялся бугай в камуфляже, тоже слегка
припухли. А Антон смотрит на них и говорит:
- Мужики, а айда щас выясним, кто больше свою Родину любит!
Амерам эти слова переводят и те радостно начинают кивать.
Антоха молча достаёт три пивные кружки (пластиковые, слава Богу),
наливает по полкружки НЕРАЗВЕДЁННОЙ СПИРТЯГИ. И предлагает:
- За Родину - залпом, а потом - поём гимн своей страны стоя и не
прерываясь.
Янкам уже явно пить не хочется, они уже поняли, что реально попали. Но
куда деваться? Один с копыт навернулся ещё в процессе пития. Второй
вроде выдержал, даже гимн пробулькал. Но тут Антон налил по второй (ему
чё, он и не такие дозы "закладывал"). Второй тоже валится с копыт за
первым.
Естественно, никто не знает, куда их тащить, да и лень. поэтому янкерсов
складываем на ближайшую пенку и идём отдыхать дальше.
А наутро в 6 часов всю округу будит РЁВ. Играет ГИМН СОВЕТСКОГО СОЮЗА!
Вылезает народ из палаток и видит корчащихся от звукового удара и
похмелья американцев, а над ними в надраенных сапогах Антоха с ревущим
магнитофоном и сатанинской ухмылкой.
Гимн допевает. Антон вырубает магнитофон, с яростным злорадством смотрит
на рыдающих амеров и в наступившей тишине внятно произносит: Я ВАС,
СУКИ, НАУЧУ РОДИНУ ЛЮБИТЬ!!!

Эта история произошла с моими одноклассниками. Звучит она как анекдот,
однако
имела место в действительности, как я мог заключить из четырех почти
независимых источников.

Два моих бывших одноклассника, оба Лехи, оба высоченного роста, оба
одинаково
привлекательные для прекрасного пола, решили эту самую привлекательность

претворить в жизнь. Сказано-сделано. Один из них договорился с общей
подругой,
скажем, Алисой, та проследила за отъездом родителей, пригласила свою
подругу,
ребята прикупили выпивки, по-моему, один из Лех даже расстарался на
цветы -
в общем, вечер обещал быть во всех отношениях успешным. Единственное же
различие между Лехами состояло в том, что один из них пил умеренно, а
второй -
нет. В силу этого второй начал принимать на грудь еще с утра, не
дожидаясь
собственно повода. К моменту визита он был как раз в подобающем
состоянии -
хохмил, рассказывал армейские байки, играл на гитаре - рубаха-парень.
Однако
спиртное, принятое в компании, сделало свое дело, и Леха уже чувствовал
себя
совсем не так хорошо, как казалось снаружи. Наверное, всем знакомо такое

состояние, когда ты вроде еще и адекватен, однако адекватность эта
держится
на честном слове, и ты можешь в любой момент учудить все что угодно.

Далее события разворачивались так. Леха-умеренный с Алисой (хозяйкой,
кстати,
квартиры) удалились в одну комнату, вторая подруга пошла в душ,
ну а Леха-неумеренный, чтобы не терять времени даром, разделся до
самого,
так сказать, конца. В этот момент раздается звонок в дверь. Кляня все на
свете,
Алиса бежит открывать. Оказывается, это пришла соседка - женщина лет
сорока -
одолжить не то сковородку, не то соль, о конкретной цели история
умалчивает.
Алиса скрывается на кухне. Тут из комнаты - вы догадались. Выходит голый

и абсолютно пьяный мужик и начинает тащить соседку за собой. Такого
крика,
как признавались впоследствие участники действа, ни один их них не
слышал
давно. Из дальней комнаты выскочил, натягивая на ходу штаны, второй
Леха,
из кухни примчалась Алиса, вооруженная сковородкой...
Вдвоем они отбили соседку, и та ретировалась в расстроенных чувствах.
Что при этом испытывала девушка в душе, остается только догадываться.

Алиса была дамой решительной. Вначале голый Леха, за ним его одежда,
а за ней второй Леха, путаясь в извинениях и заверениях, покинули
гостеприимную
квартиру. В коридоре Леха-умеренный стал вставлять второму по полной
программе -
ты и мудак, ты и алкаш, из-за тебя так вот обломались... И не так была
бы
история хороша, если бы не ответ:

- Леха... Так я не понял, чего она ушла-то? Вроде, все нормально
было...

Представляете?! Он даже не понял, что это соседка, он подумал, что это
его
подруга, выйдя из душа, вдруг оделась и собралась уходить!

Леха - тот только рукой махнул. Ну а мы, когда услышали, ржали часа два.

МОИ ПОХОРОНЫ.

1. Никаких оркестров и музыки - ненавижу этих гребанных трубадуров,
которые портят настроение даже окружающим людям. Если уж так сильно
хочется музыки - то только с моего компьютера из плей-листа.
2. Никаких старушек плакательщиц - в задницу их всхлипы и причитания. А
если кто-нибудь заголосит - включать на всю музыку (какую - см. п.1).
3. Никаких попов и отпеваний - этих хренов я и в жизни не уважаю - не
хватало только, чтобы они меня провожали в мир иной. У меня свой Бог - и
разбираться с ним я буду сам.
4. Никаких цветов с четным числом и венков с дебильными надписями,
которые я-то уж точно не прочитаю. Бляяяя, если кто-нибудь станет
бросать цветы на дорогу перед гробом - сам нах, встану и задушу урода.
5. Никаких белых тапочек - мне они нахрен не нужны, а лежать в них как
покойник я не собираюсь!!! Только тапочки с собачками или зайцами (как в
фильме «Не грози Южному централу…. »)
6. Бумажный костюм - тоже в п..ду!!! Собственные похороны бывают только
раз в жизни - уж разоритесь, будьте добры на Армани или Кардена (цвет
любой, лучше песочный - галстук с веселенькой расцветкой. Рубашку белую.

Если костюм - темный, то голубую или синюю, чтобы подчеркивала цвет моих

глаз.)
7. Цепь свою золотую не отдам - будете снимать - укушу!!!!
8. Если какая-нибудь сволочь будет подвязывать мне подбородок бинтом -
все, сука - ты попала!!! Я буду приходить к тебе каждую ночь с рулоном
туалетной бумаги и бля, нах заматывать так - чтобы египетские мумии
дристали вековой пылью от смеха когда ты утром захочешь встать со своей
кровати!!!!
9. Гроб - только черный. На хер мне ваш красный цвет - я не поклонник
Компартии чтобы и после смерти в ее цвета одеваться. К тому же черный
цвет лучше поглощают солнечные лучи (помню из физики), поэтому в темном
гробу будет теплее.
10. Гроб чтобы от дома несколько километров не несли!!! Меня укачает.
Тебе было бы приятно, если 6 или 4 здоровых лба не в ногу будут тебя
тащить - всю равно, что на запорожце пилить!!! - Поэтому если я сверху
блевану на несунов - пусть не обижаются. А если эти суки испугаются и
меня уронят, пиздец им всем - бля, не поленюсь, нах лично вырвать их
ебаные руки из засунуть их друг другу в задницу.
11. Кстати - не хрен моей туши лежать дома и вонять на всю квартиру. Из
морга - сразу на кладбище. Вы же знаете, я не люблю мотаться туда-сюда.
Поэтому поменьше разъездов.
12. Это ну, под подушку спрячьте мне приемничек какой-нибудь, чтобы FM
ловил. А то развлечений там не много - может девчонки ко мне на огонек с
музыкой и заглянут.
13. А чтобы он ловил - в крест антенку вставьте. И бля, заземлить не
забудьте - а то в разгар тусовки молнией шарахнет - на хрен мне такая
цветомузыка нужна будет!
Ну вот вроде пока и все. Вторую часть потом сделаю. В качестве отдельной
памятки будет инструкция по проведению поминок.
А!!! Если, бля будет не по-моему, буду сниться каждую ночь и своим
противным замогильным голосом петь под гитару песни Юры Шатунова.
Поэтому нарушители каждое утро будут отстирывать свои простыни от следов
собственной глупости.

Рассказывал коллега:
- Когда я был пацаном у нас в парке часто играл духовой оркестр. И вот
мы с друзьями собирались напротив них и дружно... надкусывали лимоны.

Было это лет 7-8 назад. Достал я диски с записями Баха, Вивальди,
Моцарта, Бетховена и кучу других, и решил с приятелями отметить это
дело. Зашли в местный бар, там еще знакомых всретили, причем пацаны
толково под "витамином". Отметили, посидели и тут я решил приколоться.
Подхожу к ди-джею, говорю мол так и так, а поставь-ка мой диск,
посмотрим как "наркош" торкнет. Ди-джей согласился, я даю диск Баха....
При первых аккордах Toccata&Fuge d-moll, прозвучавших из колонок один
"наркоша" поднял взгляд на динамик и выдал:-Бах!!! Король рэйва!!!
Я чуть не упал.
- Почему?-спросил я. И тут его пробило на логические рассуждения.
- Ты когда-нибудь орган видел?-спросил он. Я кивнул головой.
- А играть пробовал?-продолжал он.-Ты видел сколько там клавок? ПО
трезвой голове не разберешь. Нужна была "кислота". А где ее взять в
18-ом веке? Только в грибочках. Грибочки, это мощный галлюциноген,
поверь мне. А теперь прикинь, Бах играл на органе? Играл. Значит он
хавал эти грибочки. А когда его торкало он писал свои фуги.
- А причем тут рейв?-спросил я ничего не понимая.
- А при том, что на органе быстро не сыграешь, был бы это синтезатор, то
Бах, после грибочков, лабал бы только рейв. После кислоты другого не
получится.
После этого разговора Баха нормально слушать уже не могу.
Biron

Эпиграф: “Когда я Ростроповичу говорю: “рисуй”, то он рисует, понял?!”

Друг на радостях ушел в запой: теща скончалась. Уж лучше бы сразу порвал
два баяна - может успокоился бы. А так мне пришлось временно заменить
его за пультом в одном из ночных клубов, где мой друг числился
звукооператором.

Сижу, значит, за пультом непосредственно перед сценой. Фишки рулю. Звук
- отличный. Аппаратура - загляденье. Все выступления - фонограммные. И
мне, привыкшему работать на больших “живых” рок-концертах, довольно
скучно. Зеваю.

В перерыве между выступлениями ко мне подходит лицо непонятной, но явно
“новой” национальности. Рост - как у скульптур Церетели. Распальцовка -
хоть виолончель в руки давай. Златая цепь на дубе том тянет грамм на
четыреста. Охрана клуба, которая зорко следит за порядком в зале и к
пульту обычно никого не подпускает - робко смотрит на нас...

- Друг, сыграй мне песню про мальчиков и девочек,- жалобно просит
“новый” бугай.
- Мужик, в данном случае я - звуковик, а не музыкант. А это - пульт, а
не синтезатор. Так что сожалею, но ничем помочь не могу.
- Друг, сыграй мне песню про мальчиков и девочек... За мной не
заржавеет.
- Мужик, ну ты сам подумай - на чем я тебе сыграю эту песню? Где ты тут
клавиши видишь?!
- Друг, я тебя по хорошему прошу - сыграй мне песню про мальчиков и
девочек. Не зли меня...

Смотрю на охрану - те знаками показывают, мол делай, что тебе велено.
Видно - очень важная шишка - меломан этот хренов. Кстати - у меломана
в руках уже мнется стодолларовая купюра...

- Ладно,- говорю,- садись. Сейчас устроим.

Зал заполняет исключительно популярная в Армении песня “Лети - Беги”
группы “Другие правила”. В такт музыке поворачиваю фишки на пульте,
открываю и закрываю рот, трясу башкой. Боковым зрением наблюдаю, как
тащится наш “крутой” посетитель. Так же чувствую, как на заднем плане
ржет и выпадает в осадок весь персонал ночного клуба...

Пара минут позора - и амбал жмет мне руку. В руке приятно хрустит
новенькая стодолларовая бумажка.

- Ай, молодец! А говоришь - не можешь сыграть! Ай, молодец!!! Вот - это
музыкант!!! Вот это талант!!!! Ну, на твои деньги!!! Ты их честно
заработал...

Подзывает кого-то - теперь амбалов становится двое.

- Мы с корешем поспорили, понимаешь? Он говорит - на этой бандуре (тычет
распальцовкой в пульт) - нельзя сыграть. А я говорю - раз за ней
кто-то
сидит, значит на нем можно играть... Ну что, лопух (поворачиваясь к
своему дружку) - гони мне штуку...
- Неееа, - реагирует тот, - пацан не ту песню спел, которую я хотел
услышать...
- Как же не ту?! - спрашиваю, - “Простые мальчики, простые девочки...”
Второй амбал говорит:
- А я хотел другую: “Мальчишки и девчонки, а так же их родители...”
Говорю:
- Завтра приходи. Порепетирую - исполню.. Сотня за освоение новой
песни...
Амбалы важно удаляются...

С уважением, Хачик Мартиросян

АДСКАЯ ПАЛАТКА
Случилась эта история в разгар кризиса 98-го. Жуткие времена, кто был
всем, тот частенько становился ничем. Мой приятель Максим, который тоже
сначала был всем, сразу стал ничем, зато на сегодняшний день он опять
стал всем да еще и с половиной...
А в те дни его бизнес практически рухнул, пришлось Максу продавать все
свое имущество – нужно было безжалостно расстаться с многочисленными
шелками, чтобы рассчитаться хотя бы с некоторыми долгами. Даже
московская квартира и дом в Барвихе были выставлены на торги.
Самое печальное то, что наш банкрот был безнадежно влюблен в американку
и задумал жениться, но какая уж тут женитьба, если нужно все продать,
чтобы хватило только на долги для самых нетерпеливых бандитов...
Любимую невесту Максим не тревожил денежными проблемами боясь вспугнуть.
Зачем американке выходить замуж за русского голодранца...? День прошел,
а завтра будь что будет.
И вот наступил новый дефолт семейного значения – невеста объявила, что
ее родители с теткой и кузинами, завтра прилетают в Москву, чтобы
познакомиться с будущем зятем и в узком семейном кругу отметить их
помолвку.
Но самое главное, что американские предки – аристократы и по
совместительству владельцы большой продюсерской компании, пожелали,
чтобы на торжестве непременно играл хороший скрипичный квартет, ведь это
такой волнующий момент – помолвка единственной любимой дочери.
Макс был в ужасе. Мало того что его любимая не сирота и нужно кроме
заокеанских родителей, кормить еще целую ораву избалованных теть и
кузин, тут и так дешевое пойло приходится переливать в дорогие бутылки и
на тебе, удар под дых – скрипичный квартет да еще и хороший...
Наступил судный день и на лужайке почти проданного дома, началось
семейное торжество.
Пару столиков, легкие закуски, свечи, туда-сюда снует расторопный
официант (он же родной брат жениха...). Но что это? На краю лужайки
стоит белый шатер без окон и дверей, а из шатра доносятся нежные и
волнующие звуки Вивальди, Моцарта и Гайдна...
Американский папа, поразившись мастерством исполнения, пожелал лично
поблагодарить музыкантов, но будущий зять остановил его:
- Видите ли – это не простые музыканты, я специально для сегодняшнего
торжества выписал их из Лондона. Они, будучи связанными контрактом, не
имели права выступать здесь, но я им сделал предложение, от которого
нереально было отказаться даже звездам такой величины, ведь помолвка у
меня бывает только раз в жизни. Так что извините, но я обещал, что их
никто не увидит, ведь в конце концов самое главное - это их
нечеловеческая музыка...
- Браво сынок, ты умеешь решать вопросы!
Весь вечер квартет с лихвой перевыполнял любые заказы американских
ценителей скрипичной музыки. Все были в восторге.
Наступила ночь, погасли свечи, закончилось семейное торжество.
Американцы еще раз, напоследок стоя перед белым шатром, поаплодировали
невидимым виртуозам, после чего счастливые и размякшие отправились к
себе в гостиницу.
Как только янки отбыли, из белой палатки стали выползать свирепые и
голодные посланцы ада...
Все в черной коже, в носу кольца, на лицах татуировки, в ушах огромные
дырки, в которые легко пролезет теннисный мяч. Единственное
человеческое, что было у них – это две потертые скрипки, виолончель и
альт. Вначале они расталкивая друг друга помчались к туалету, а после
присосались к специально заготовленной для них канистре пива.
Это были старые знакомые Макса – активноспивающаяся подвальная панк
группа. Вот и пришлось взять для них в займы на ладан дышащие
инструменты, и заставить несчастных панков вспомнить свое
консерваторское прошлое. Ну не показывать же этих помятых упырей
продвинутым американцам.
Макс обещал, когда разбогатеет - подгонит группе новую бас гитару.
Стал американцем, разбогател. Не обманул, подарил такую дорогущую
гитару, продав которую, можно всем адом бухать еще целый год...

Да! Все мы, я имею ввиду мужчин, в детстве играли в футбол.
А сколько интересных случаев происходит во время этой игры !
На моей памяти их наверно около сотни!
К примеру, вот существует такая подлая закономерность, что ударишь по
мячу, а он летит не туда куда бы хотелось и попадает туда куда бы не
стоило попадать! Есть у меня друг Лешка. Мы с ним и сейчас поддерживаем
дружеские отношения! Так вот! Не везло в футболе ему катастрофически!
Даже когда играли на футбольном поле он умудрялся попадать мячом какому
нибудь прохожему по репе, однажды даже разбил стекло! Да не просто
стекло в каком нибудь пресловутом окне, а стекло, которое нес За забором
какой-то мужик(Вот повезло товарищу:-)).
Другой случай.
Играли мы на школьном футбольном поле. Ну естественно две команды бьются
не покладая ног за мячик. Особенно старается Лешка(Лучше б со своим
везением в шашки играл). Ну и мимо идет ветхая старушечка с кошелкой,
идет и смотрит на нас, улыбается! Ну и тут как раз Леха с мячом
оказался, тем временем старушечка оказалась за воротами, а Лешка вышел
ордин на один с вратарем. Удар, мяч летит в ворота(естественно в воротах
сетки нет). И все становятся зрителями такой вот сцены. Мяч, посланный
Лехой, с большой скоростью летит в ворота все понимают, что это гол.
Кричат уже ГОООЛ! И видят как мячик летит прямо в только что улыбающуюся
репку старушки. Старушка успевает только повернуть голову боком и мяч
ударяет ее в щеку. Для нас время остановилось. И мы видели как голова
старушки медленно вместе с мячиком наклоняется под 90 градусов, мячик
пролетает дальше. Голова опять таки ме-е-е-дленно возвращается на место,
но уже со следом отмяча. Старушка кричит "ОЙ"! Роняет кошелку и садится
на землю!! А Лешка вот футболист так футболист-Еще и кричит ентой
старушенции :-Вы что ж здесь валяетесь?? Не видите тут в футбол
играют!!!
ВОТ! Ну мы естессно старушке помогли потом!
Случай 3:

Пиннаем мы значит мячик во дворе за парикмахерской. Ну и Леха с нами.
А тут как раз из-за угла женщина выходит с "Вавилоном" на голове.
Наверно в парикмахерской часа 3 сидела прежде чем у нее такая громада на
голове выросла! Ну и конечно мяч у Лехи! :-)Тут он пинает мяч
навесом(было пасмурно, мяч грязный:-)). Пас кому то хотел на на ногу
сделать. Мяч по красивой траектории летит прямо на голову этой женщины,
причем она этого невидит. И вот мы наблюдаем как мячик тихо опускается
на эту красивую башню и ломает все ее надстройки и купола, довершая
название прически до ее исторического конца "падение вавилонской башни".
И теперь эту прическу в парикмахерской назвали бы "Тещин блин":-) Ну
женщина в крик, а Леха берет мяч в руки и говорит ей! Тетенька, что вы
кричите! Парикмахерская рядом! Вам туда!!! Мы дружно падаем на асфальт
от хохота!
ВОТ! :-)
Мефодий Каннский

Мой сын (5 лет) любит играть в компьютерные игры на моем ноутбуке
(ИЛ2-штурмовик, симулятор танков, и пр...), для чего ему в придачу был
прикуплен проектор для пущей реальности... это была присказка - сказка
будет впереди :-(

Меняю вчера выключатель на кухню. По старой привычке сначала все делаю
наугад... если не получится... начинаю думать. Наугад не получилось -
сноп алюминиевых искр, треск - КЗ короче. Из своей комнаты прибегает
обеспокоенный сын:
Сын: - Тебя током ударило?!
Я: - Нет.
Сын: - А если тебя током ударит, мне достанеться ноутбук?!
Я: - (покосившись на него) Чего?!
Сын: - (пытаясь говорить внятно и членораздельно) А если тебя током
ударит и ты умрешь, то мне достанется твой ноутбук???!
Я: - (несколько подох_ев) Ну да!

Сын, явно удовлетворенный ответом и успокоенный, убежал играть в свою
комнату, а я завис на пару минут с отверткой в руке, перебирая варианты
наказания - мести за неожиданное проявление сыновьей любви.

П.С. Когда на следующий день сын осознал, что дал вчера косяка и в
ближайшей пятилетке игры ему не светят, то начал лепить отказняк и
говорить, что он не хочет, чтобы меня током убивало, ибо тогда ему новые
игры некому будет покупать... сейчас вот ноет в соседней комнате.

Моя сестра - педиатр. Идет она как-то по вызовам по своему участку, и
наблюдает такую картину: Лежит на асфальте пыльный, грязный алкаш.
Просто отвратительный. А мимо идет мама с дочкой малолетней. И говорит:
- Вот видишь, дядя лежит?
- Вижу. (большие глаза)
- А знаешь, почему он тут лежит?
- Н-е-е-е-т...
- Потому, что дядя не хотел работать!!! Не хотел играть на пианино,
не хотел танцевать...

Старая истрия про религиозные карикатуры и геев.
"Когда на заседания художественного совета, которые проводились тут же,
за чиппендейловским столом, приходили Зиновий Ефимович (Зяма) Гердт и
Семен Соломонович (Сима) Самодур, шуткам не было конца. А в те дни,
когда репетировалась "Божественная комедия" и к этим острословам
добавились автор пьесы Исидор Шток и композитор Никита Богословский, то
тут уже было разливанное море смеха. Пьесу досочиняли на ходу, и,
признаюсь, одна фраза в ней принадлежит мне. Не помню, чтобы сам
Образцов что называется "хохмил". В соревнование с Гердтом и Самодуром
никогда не вступал. Но чужую шутку ловил на лету и радовался. Как-то в
кабинете обсуждали, кому идти на юбилейный вечер известного
ленинградского кукольника Евгения Демени (его театр, единственный в
Советском Союзе, играл куклами-марионетками). Гердт сразу же решительно
заявил: "Что до мени, я не пойду". Тут Образцов особенно возрадовался.
Гомосексуалистов он не любил, марионетки не любил тоже — за их
натуральность. Каждый раз при Демени Образцов как бы невзначай заводил
разговор о том, как он не любит, когда при нем целуются мужчины. (Ленора
Густавовна, естественно, выражала свое недовольство.)"

http://www.antho.net/jr/8.2001/21.html

В институте я играл за сборную по шахматам и считался неплохим игроком.
Однажды однокурсники решали какой-то кроссворд и спросили меня:
- Кубинский гроссмейстер из десяти букв?
- Родригес? - стал я вслух вспоминать всех действующих на тот момент
кубинских гроссов,- Ногейрас? Эрнандес?
- Э-эх, а еще шахматист! Это Капабланка!

Дело происходит на экзамене по ТАУ (теория автоматического управления).

Сначала небольшое отступление. Преподаватель - душка, пользоваться на
экзамене можно абсолютно всем: конспеты, учебники. Ну и дальше все
происходит следующим образом: садится студент, рассказывает билет,
преподаватель ему буквально пару вопросов что называется "в сторону", ну
и сразу понятно "в теме" человек или нет. А далее по половому признаку:
девчонкам, если чуть-чуть "в теме" - 5, "не в теме" - 4. Ну а мужикам...
короче тоже не ниже тройки.
Да, и еще, аудитория маленькая, всего в два ряда, поэтому слышно все и
всем.
Так вот. Присаживается к нему некто Леночка, очень обаятельная девчушка,
уверенно рассказывает билет, ну и как положено, получает дополнительный
вопрос:
- Скажите, а как вы оцениваете комплексные корни?
Ответ (немножко томно, преданно глядя преподавателю в глаза):
- На глаз, а вы?
Все присутствующие, включая препода, бились в конвульсиях под партами
минут десять...

Навеяло историей таперши в ресторане в Австрии.

Музыкальное образование у меня... как бы это помягше... незаконченное.
Среднее. Играю почти исключительно по слуху, в одной-двух тональностях,
и репертуар, соответственно, "наш", советский. Случилось мне как-то
подрабатывать в хорошем ресторане "фоновым" пианистом (надо бы
"пианиста" тоже в кавычки, да уж ладно.. :-). Ресторан, повторяю, очень
крутой, публика приличная, платили хорошо (раза в полтора больше чем в
компютерной компании, где я тогда трудился на основной работе), и чаевых
когда-никогда перепадало.

Проблема была одна, но большая - репертуар. Разбирать те ноты, что мне
дал игравший до меня, было в лом, да и не сыграл бы то, чего никогда не
слышал. И играл я в основном Таривердиева во всех ипостасях,
Дунаевского, Цфасмана, Гараняна, и - под настроение - Высоцкого(!),
Розенбаума и других. Чтобы доведенная до отчаяния непонятной музыкой
публика не стала швырять в "пианиста" столовыми приборами (люди
предпочитают знакомый фон во время приема пищи), я приберег на самый
крайний случай "Strangers in the night" и Гершвина. После этого я шел на
второй круг советского музыкального наследия, справедливо полагая, что
нормальный человек два часа моей музыки не выдержит. Я недоучел одного:
персонал оставался на местах, и слушал меня независимо от своего
желания...

На третий вечер моих упражнений ко мне приблизился менеджер Джим, и
поинтересовался, что у меня за такой интересный репертуар, и нельзя ли
его разбавить более понятным для простых миллионеров. Терять мне особо
было нечего, и я, вспонив классику, заявил с апломбом, что:
а) в мире музыки - торг неуместен;
б) мой репертуар - лучшая европейская музыка (я не уточнил -
воточноевропейская...) когда-либо звучавшая в его паршивой забегаловке,
и
в) в Новой Англии не принято стрелять в пианистов, которые играют, как
умеют.
Уважительно покивав на первые две максимы, и посмеявшись над третьей,
Джим удалился по своим менеджерским делам.

Кстати, за все пару месяцев моей работы, не покормили ни разу: видимо,
"какая песня - такая и кухня"(С)...

С публикой было сложнее. Иногда они, наивные, подходили и просили
сыграть что-нибудь особенное. Если я не мог отвязаться, сказав, что у
меня "другое культурное наследие", чем у них - приходилось
выкручиваться. Тогда шли в ход либо "странники в ночи", или, если чел
был явно с Юга - Мироновская "Джекки была прекрасной". Сходило где-то в
одной трети случаев; люди находили какие-то знакомые мотивы даже в
музыке из "Семнадцати мгновений..."

Многие благодили. Вежливый народ, эти миллионеры.

Однажды зашла в ресторан компания относительно молодых ребят, две пары.
После пары моих Дунаевских и Паулсов один из них подошел, похвалил игру,
бросил пятерик и спросил, знаю ли я то-то и то-то. Я сказал,
естественно, что нет, мол, знаете, у нас в Париже ЭТО давно уже не
играют, но если он покажет... Мужик, не чинясь, сел за рояль (между
прочим, белый концертный Стэйнвэй - я смотрелся за ним, надо сказать,
неплохо...) - и заиграл.

Моим первым желанием было: бежать, забрав чаевые. Вторым желанием -
бежать так, без чаевых. Третьим - заплатить парню из своих денег, только
бы он играл... Играл он классно: того же Гершвина, Бернстайна, и кучу
еще кого-то, я уж и не упомню. Мое ковыряние по клавишам после его игры
не хиляло - однозначно. И видно было, что он получал от всего этого кучу
удовольствия. Его друзья за столиком хлопали и поощряли.

Но кончилось все прозаично: прибежал Джим, и тихим шепотом сказал мне,
что
а) играю в его ресторане я, а не клиент;
б) клиент должен есть и платить, а я сидеть и играть;
в) что он говорит мне вце это два раза: первый и последний.

Я насколько мог деликатно донес Джимовы сентенции до музыканта; он сразу
поскучнел, извинился и пошел за свой столик. Я взял перерыв (чтобы не
так бросалась в глаза - точнее, в уши, - разница), и доиграл свою
"смену" до конца.

Когда я закончил, эти ребята все еще сидели; они пригласили меня за
столик. Музыкант оказался... профессиональным дантистом, который, как я
понял, всю жизнь мечтал играть в ресторане, брал уроки, занимался по
многу часов... О, он, конечно, любит лечить зубы - но вот играть в
ресторане!...

Расстались как-то грустно. Они шли к своей машине, и его девушка что-то
ему горячо доказывала, а он все кивал и глядел вниз, на дорогу, где
пешеходная "зебра" была так похожа на клавиши рояля....

История совершенно реальная - свидетелей несколько сотен человек.
Есть в небольшом провинциальном городке в 120 км от Москвы (как,
наверное, и в каждом областном и районом городе в России) дом культуры
от большого завода. Фильмов в нем уже не показывают, но проводят
различные культурно-массовые мероприятия, на которых выступают хоры и
ансамбли художественной самодеятельности. Не так давно отмечал этот ДК
день пожарника, и приключилась там занятная история.
К этому знаменательному дню готовился номер: некто Иван Петрович
(мужчина преклонных лет) играл на баяне, а небольшой хор пел известную
русскую народную песню. Репетировали 2 месяца и так отточили свое
мастерство, что хоть на международную сцену. Но как обычно у нас бывает,
приспичило Иван Петровичу в день выступления копать какую-то яму (то ли
фундамент под гараж, то ли еще что-то). С утра они с мужиками сделали
свою черную работу, ну и немножко отметили это дело. Короче, пришел
Петрович на выступление, держась обеими руками за стенку. При виде такой
картины директрису ДК чуть не хватил инфаркт, на что Петрович сказал,
что мастерство не пропьешь и извлечение прекрасной мелодии из баяна у
него получится даже лучше, чем у трезвого. Объявляют номер. Выходит хор.
Перед ним ставится стул. Кое-как выходит Иван Петрович, садится на стул.
Свет в глаза. Полный зал пожарников замер в ожидании любимой песни.
Петрович растягивает баян и... падает на пол вместе со стулом. На этом
история только начинается. По залу проносится смех, Иван Петрович, лежа
на сцене с баяном на груди не подает признаков жизни. Руководство ДК не
на шутку растерялось, так как таких нестандартных ситуаций еще не
случалось. Хору стало обидно, что месяцы репетиций пошли коту под хвост,
и они без аккомпанемента затягивают свою песню. Все это время Петрович
валяется перед ними с баяном на груди. Отпев песню, хор под аплодисменты
зрителей с гордым видом уходит со сцены. Директриса переводит дух и
машет мужикам, чтобы опускали занавес. Но беда никогда не приходит одна,
в механизме что-то клинит и нехороший занавес никак не хочет опускаться.
Но Петровича как-то надо убирать! Мужикам почему-то стало стыдно просто
уволочь его со сцены, и они решили сделать это пожарным багром (во,
сообразительность!). Вытянули багор из-за кулис и стали Петровича
цеплять. Но получилось неудачно. Порвали великому баянисту брюки и
поцарапали бедро. Иван Петрович от боли очухивается (!!!), смотрит -
свет в глаза, полный зал народищу; кивает - мол извините, упал, всякое
бывает, садится на стул и... начинает играть!!! По залу проносится
легкая истерика. Петрович играет, музыку ему слышно хорошо, но сзади
почему-то никто не поет?! Он медленно оборачивается и с ужасом видит,
что хора нет! Положение надо спасать (SOS) и Иван Петрович находит
единственно правильное на данный момент (по его мнению) решение - он
начинает петь!!! Причем заплетающимся языком и за весь хор!!!!!
Зрители валялись в проходах и между креслами.
Надо отметить, что несколько лет назад я тоже выступал на этой же сцене
на концерте, посвященному дню пожарника - играл на гитаре, но, слава
Богу, был трезвый!

Руанда, столица, ресторан эфиопской кухни.

В пятницу вечером, дабы отметить окончание рабочей недели, выбрались мы
с женой и ребенком в ресторан. Ребенок - полутора лет от роду,
малолетний бандит с внешностью ангелочка; выражение "глаз да глаз нужен"
придумано именно про таких. За 2 часа в ресторане он докопался до всего,
что движется, стащил с чужого стола бутылку фанты, на другой стол уронил
вешалку (к счастью, никого не убил), подначил африканского малыша того
же возраста ловить котенка и напоследок захлопнул крышку пианино, когда
я на нем играл, дабы отвлечь ребенка от терроризма и вернуть в лоно
семьи.

Все это время за подвигами юного террориста с возрастаюшим восторгом
следил солидный пожилой мужик-эфиоп. Наконец он подошел ко мне (жена в
это время где-то ловила сына, сдержанно матерясь на всех известных ей
африканских диалектах), выразил восхищение и спросил:

- А в следующую пятницу вы сюда придете?
Я ответил дипломатично:
- В принципе, можем и прийти, если будет желание. А что?
Ответ сразил меня наповал.
- У меня точно такой же сынишка есть. Давай их СТРАВИМ!

Африканец

Сейчас я вам прикол расскажу, в который никто не верит, но который на
самом деле БЫЛ!!! История, конечно, жутковатая, но из песни слова не
выкинешь.
В общем, дело было на Новый Год. Трое друзей по общежитию решили отметить
этот праздник у одного из них на квартире.
Новый Год прошел как положено, водка там, закуска, девчонки, опять
водка, опять закуска, девчонки... Короче, где-то на третий день после
Нового Года приятели возвращаются домой после каких-то гостей. По дороге
один из друзей находит разбитую гитару. Гитара в общем-то была хорошая,
да и побита она была не сильно. Ну а этот друг давно мечтал о гитаре.
А тут случай подвернулся. Подобрал, значит, он эту гитару, дома мол
доделаю. А дома пьянка. Родители Новый Год все отмечают. Приглашают,
естественно, выпить. Двое отказываются и идут делать найденную гитару, а
третий остается пить за троих. Надо заметить, что родители были в этом
деле професионалами и регулярно активно тренировались. В общем, очень
скоро этот, который остался, напивается до бесчуствия, и оставшиеся двое
(которые, кстати сделали найденную гитару) оттаскивают туловище друга на
кровать, и чуть позже ложатся спать сами.
Наступает ночь... Тут один из приятелей (тот, который недавно был
туловищем) просыпается. Тяжело-то как... В голове что-то гудит, кругом
туман, в животе мутит... В туалет.. да.. да.. скорей в туалет!
С трудом поднявшись, добредает он до ТУАЛЕТА, делает там свое черное
дело, и с облегчением заваливается спать. Наступает утро.......
Тот, который был туловищем и ходил ночью в туалет, открывает глаза и
видит перед собой своих друзей, стоящих около его кровати и с тихой
ненавистью (скорее даже с испугом) смотрящих на его. Причем стояли они
похоже уже долго.
- В чем дело? - спросил он, с трудом ворочая языком.
- ГИТАРУ КОГДА УБИРАТЬ БУДЕШЬ?! - с напором сказал один.
- Какую гитару?.. - все не понимал он.
- В КОТОРУЮ НАСРАЛ!!!!! - закричал, не выдержав другой (тот, который
гитару очень хотел). Оказывается ночью, перепив, наш герой, вместо того,
чтобы дойти до туалета, дошел до гитары и на глазах у изумленных зрителей
(которые проснулись на шум) насрал инструменту в душу. Потрясенные друзья
долго потом не могли уснуть и всю оставшуюся ночь смотрели на человека,
который совершил святотатство и как ни в чем ни бывало спокойно лег спать.
Хамит

Сейчас перед концертами зрителей просят отключить мобильные телефоны.
Чтобы значит не мешать артистам. Просить-то, конечно, просят, но
выключают далеко не все. И иногда в самый разгар выступления у кого-то
начинает вызванивать. При этом и звук хороший, сильный, и мелодия
популярная, и длится это достаточно долго, потому что непросто отыскать
телефон в темноте зрительного зала и сразу нажать нужную кнопку. Наконец
звонок отключен, и окружающие слышат громкий шепот: «Я тебе позднее
перезвоню, я сейчас на концерте».
Но оказывается иногда бывает и наоборот. Первый раз я с этим столкнулся
на концерте местных бардов. Несмотря на то, что он проходил в настоящем
театре, зрителей собралось семь человек, это вместе со мной. Перед
микрофоном девушка с акустической гитарой исполняет песни собственного
сочинения. И вот посредине одной из песен в жилетном кармане
исполнительницы начинает звонить телефон. Девушка мужественно продолжает
играть и даже петь. Но телефон тоже отступать не собирается. Так они
вдвоем дотерпели до конца песни, девушка достала телефон, сказала
«Извините» и вышла за кулисы поговорить по телефону. Потом вернулась, и
концерт продолжился.
А сегодня на фестивале точно такой же случай произошел с моим любимым и
уважаемым Тимуром Шаовым. Нет, кроме шуток, это мой любимый
автор-исполнитель. Хорошие стихи, замечательные мелодии и великолепные
аранжировки. Я вообще-то только ради него на фестиваль приехал. Голос,
правда, у Шаова подкачал, ну да Высоцкого тоже ругали за голос.
Однако сегодня, по сравнению с предыдущим случаем, было два отличия:
во-первых, гитара Шаова играет через усилитель, поэтому телефонного
звонка зрители не услышали. Просто посреди песни (если я правильно
помню, это были «Частушки-пофигушки») Тимур Султанович прекратил петь,
улыбнувшись, сказал: «Извините, надо на звонок ответить», достал телефон
из кармана жилетки (да, почему-то и девушка и Шаов были в похожих
светлых жилетках с многочисленными карманчиками), нажал на кнопки, а
потом продолжил пение.
Второе отличие заключалось в зрителях. У Шаова зрителей было раз в сто
больше. И состав зрителей немного другой: в первом ряду сидели Владимир
Лукин, Элла Панфилова, Алексей Симонов, Андрей Макаревич и многие другие
почетные гости, приехавшие на фестиваль. Но все с пониманием отнеслись к
ситуации, и почетные гости, и мы, простые зрители. Овации были не менее
бурными, чем у предыдущей песни.
Так что как мы к ним, так и они к нам.

Из серии "Байки свердловского рок-клуба".
В 90-м году, когда Макс Ильин (ныне "Собаки Качалова") еще именовал свой
коллектив "Группа Макса Ильина", а на басу у него играл Буба (ныне -
"Смысловые галлюцинации"), я довольно часто ходил на их концерты. На
этот раз дело было в Доме офицеров. Групппа начинает играть свой
тогдашний хит "Чаепитие в горящем доме". Я слышу, как-то по-другому
играют. Прикольно, думаю, новая аранжировка. Песня заканчивается, и Макс
говорит:
- А сейчас небольшая пауза, потому что я полпесни играл без одной
струны.
Вот вам и новая аранжировка!

Юван, www.h-ural.com

Эх, сколько раз пробовал по молодости на улице играть - столько раз и
обламывался. Стояли, слушали, а денег не давали. Фактурой, наверное, я
малость подкачал. В баскетбол, правда, никто играть не отправлял, на
том и спасибо.
Один раз мне за всю жизнь удалось неплохую милостыню собрать. И то как
бы не совсем мне.
После последнего звонка в школе доверили нам, выпускникам, первоклашек
по городу поводить, мороженным покормить. Ну мы и зарулили в
единственный в то время алкогольный бар в городе. Детям мороженное, нам
по коктейлю. Дети рады, мы довольны. По ходу знакомства выяснилось, что
одна из первоклашек в музыкальной школе учится, типа юное дарование.
Поиграть на пианино согласилась с превеликой радостью. И с таким же
задором ее подружка (с бантиками, конечно же, и с широченными глазами)
согласилась походить с тарелочкой возле столиков с посетителями.
Вот до сих пор гадаю, рассказали ли они родителям, как весело день
провели или все же ангина не дала свершиться правосудию..

Преамбула.
Есть у меня знакомый, зовут его Серега. Он что называется "из простых":
за всю жизнь прочел, наверное, книжки две с половиной еще в школе;
работает на должностях типа каменщика, грузчика и т.п. (говорю это без
всяких пренебрежений, поскольку, во-первых, любой труд почетен, а
во-вторых, Серега - далеко не дурак, и логика у него есть, своя только).
Ну в общем, он словами заумными не ругается и ведет себя по-простому.

Амбула.
Было это уже давно, когда я только-только преферанс осваивал. Играли мы
тогда регулярно, 1-2 раза в неделю. И вот сидим мы, значитца, в пятницу
вечером втроем и ждем четвертого на пулю (кто играл, тот знает, что
можно расписывать и втроем, но вчетвером занятнее). В качестве
четвертого ожидается как раз Серега, который преферанс, в принципе,
освоил... м-м-м... до определенных пределов. В общем, обычно проигрывал
он, хотя играл очень азартно и любил это дело (до сих пор мне рублей 50
должен, 5 лет уже :)).
А обещался Серега прийти с работы в 20:00. Сидим, ждем. 20:00, 20:30,
21:00... полет нормальный, Сереги нету. В 21:30 начали писать на троих.
Наконец, в 22:00 является Серега в прекраснейшем расположении духа и
тела (любит он иногда вздрогнуть этак грамм по 500-800). При этом явно
видно 2 вещи: а) ни о каком преферансе в его исполнении речи уже идти не
может; б) винить его за это решительно невозможно, хотя бы потому, что
не дойдет до него.
Тем не менее, хозяин квартиры Гена пытается его застыдить и начинает
жучить: мол, где ты шлялся, да как тебе не стыдно, тебя 3 человека ждут,
а ты даже не позвонил... и т. п.
Серега на все это блаженно улыбается, пускает пузыри, мычит, разводит
руками...
Наконец, Гена в запальчивости задает гениальный вопрос: "Что же тебя
задержало?" (а то не видно прямо, что его задержало).
На что Серега вдруг серьезно и почти разборчиво изрекает:
"Экстраординарные фейерверки!"
Мы бухаем челюстями об стол, ибо даже предположить не могли, что он
такие слова знает. Серега, довольный и счастливый, идет к дивану, падает
и вырубается до утра.
А вы говорите: алкого-оль... отупля-яет!
SS

Историей про коньячную "книгу" навеяло.

Есть у нас один такой общий приятель - серьезно занимается музыкой,
играет в какой-то группе даже (ни разу не слышал, и слава богу). В общем
- весьма талантливый и техничный гитарист, реально. И тут у него день
рождения. Бах!. Что дарить? Его барышня говорит - надо гитару, он давно
хотел, даже просил на ДР ему купить, а я одна не потяну. Говно вопрос!
Скинулись, купили гитару. Гитару его девушка заныкала у себя - типа
сюрпрайз будет. И вот - празднование. Я собираюсь вручить подарок от
себя и своей подруги, встаю, начинаю тост:
- Мигуэль! мы все знаем, как ты трепетно относишься к музыке, и как ты
хотел получить приличный инструмент! - именинник расплывается в
предвкушающей улыбке, а я гнусненько так ухмыляюсь, как только я умею.
- И мы решили подарить тебе гитару! Прими от всех нас!
... и вытаскиваю из-за спины игрушечную гитару, купленную по дороге на
праздник...
О!!! В его глазах за секунду промелькнуло все: падение в бездну, крик
обманутого ежика, запрыгнувшего на кактус, ярость ошпаренного черта!
Я всерьез приготовился защищаться, потому что у него по лицу было
видно, что сейчас он начнет меня убивать.
Ну в общем долго мы Мигуэля мучить не стали, но вот ругался он еще часа
три:-))

В далеком юношестве играл я как то с младшими сестрами в города
(наверное все знают такую игру). Придерживаюсь тактики подбирания таких
городов которые заканчиваются на букву «Д». Сестре которая после меня
город придумывает становится все труднее и труднее ведь повторяться
нельзя. И вдруг мне достается самому город на «Д». Всеобщее ликование
сестер, завалили старшего брата. Отвечаю: «ДимитровграД». Не веря что я
вывернулся да еще так сестры говорят что нет такого. Чтобы подтвердить
существование города веду сестер на кухню, беру красивую металлическую
открывашку для бутылок, переворачиваю ее и показываю надпись: «г.
Димитровград». Сестры расстраиваются, играем дальше. Проходит еще
несколько кругов, одной из сестер попадается город на «Н». Немного
подумав говорит: «город Нерж. » Я: «Нет такого города». Сестра деловито
ведет нас на кухню, берет в руки ложку, переворачивает ее и показывает
надпись: «нерж. »
(надеюсь все знают значение надписи).

История может и не веселая, но случилась она с моей сестрой..
Сестра скоро выходит замуж, ну и конечно же надо выбирать кольца.
Договорилась со своим будущим мужем, мол что идут в воскресенье кольца
мерить. А парень, не будь дураком, в субботу пошел играть в футбол (чего
раньше за ним не наблюдалось), на воротах стоять. В результате, после
матча поехали они в травмпункт, где врачи зафиксировали факт перелома
Безымянного пальца правой руки! Кольца они пока не купили...
FiLiN

У соседей есть чадо, которое учится играть на скрипке. Получается пока
не очень (мягко говоря). Звуки которые оно извлекает из инструмента
можно использовать для получения информации у подоп... точнее у
допрашиваемых. Досадно, что экзерсисы юного скрипача приходятся на
время, когда мы отдыхаем после ночного дежурства. Поговорить бы с
соедями, но отношений портить не хочется - все-таки > 30 лет живем. Так
во время одного из занятий жена говорит:
- Надо в Гринпис сообщить, что ли...
- ???
- Пусть перестанут котеночка мучить.

Еду на работу. Еду довольно поздно, около 11, солнце высоко и, увы,
жарит по-майски злодейски. В салоне жарко, душно, людно, пахуче,
наконец... На солнечной стороне у окна ворочается молодой мужчина лет
тридцати, совершенно очевидно маясь вчерашним бурным праздником - общий
вид, запах и тихие стоны вариантов не оставляют, да еще и солнце отвесно
в голову, - в общем, плохо человеку. У водителя тихо, но отчетливо
играет какое-то вполне человеческое радио. Музыку перебивает реклама, и
первым же объявлением уже знакомый киевлянам текст под ооооочень
знакомое соло - "Впервые в Украине... Так, как плачет его гитара, не
плачет ничто в мире. В нашем городе... белый король блюза... Волшебник
Гарри..." - в крохотной паузе перед торжественным "Мур!" страдалец
поднимает голову и с ясным отвращением в голосе стонет "Поттер...".
Ржали почему-то все, даже самые спекшиеся...

Тот, кто хоть когда-то играл на барабанах, через всю жизнь проносит
желание делать это периодически. В барабанах есть нечто мужское.
У одного моего знакомого, занимающегося совсем другими делами, зал – сто
квадратов, а в нем – только диван, бильярдный стол, барная стойка и
ударная установка! Я думаю, он не один.
А в старые советские времена было как в анекдоте – если человек покупал
барабаны, то сосед покупал ружье.
И народ искал варианты...
В то время в Дагомысе, в ресторан “Рыбная кулинария” приходил один
клиент, заказывал водочки, закуски, угощал лабухов, и рассказывая долгую
историю о том как он “когда-то, тоже, вот так же”, просил поиграть с
ними на барабанах за определенное материальное вознаграждение... Ну кто
ему откажет. Так случилось и в этот день, и вот играют они босса-нову.
А надо сказать, что именно сегодня у музыкантов с администраторшей
застарелый конфликт (громко играете, не то, не так, а еще пьете и денег
мне не даете) перерос в открытую брань, и три человека искусства
мажорным трезвучием послали ее на три высоких ноты. И сказав, что завтра
все будет доложено Сироп Сиропычу, она плюхнулась за свой столик и тупо
смотрела в занавеску. Но неожиданно пришел ее хахаль. Конкретно
разговора не было слышно, но, судя по мимике и жестам, он был такого
содержания:
- Они вконец оборзели!!!
- Сволочи.
- Я такого хамства не потерплю!!!
- А кто у них главный?
- Да тот, на барабанах грохочет!!!
Хахаль встает, идет на сцену, останавливается возле барабанщика и
пристально смотрит ему в глаза. Клиент, резво играя на барабанах,
задорно, похоже даже с вызовом, смотрит в глаза хахалю. В следующий
момент хахаль наносит звонкую пощечину барабанщику. Голова клиента
дергается, слетает улыбка с лица, буря эмоций и энциклопедия мыслей, но
он НЕ ПЕРЕСТАЕТ ИГРАТЬ! Разве что витиеватый рисунок босса-новы был
подпорчен, но не более чем на пару тактов.
Хахаль походкой терминатора возвращается на место. Клиент оглядывает
своих “коллег”:
гитарист смотрит в пол, басист смотрит в пол, клавишник смотрит в
потолок, сидящего за клиентским столиком руководителя-барабанщика не
видно, но я отвечаю, он тоже смотрит в пол.
Музыкальная композиция была сокращена на один квадрат. Вот финальный
аккорд, клиент встает, кладет палочки в колчан, благодарит игравших с
ним и возвращается за свой стол, зовет официантку. Музыканты играют
следующую композицию в оригинальном составе. Расплатившись, клиент
направляется к выходу. Проходя мимо столика администратора, за которым
идет эмоциональная беседа, сопряженная с распитием алкоголя, клиент
наносит хахалю поставленный удар в челюсть (чуть присев, с разворотом
корпуса, с вращением задней и переносом веса на переднюю ногу). И
переворачивает на него стол. Понятно, что хахаль временно в нокауте,
логично, что тетки тоже отлетели, ясно, что по полу рюмки, графин,
бычки, пепельница, откусанный бутерброд с сыром и все такое прочее...
Клиент поворачивается к музыкантам, делает театральный поклон и уходит.

Иду домой. Обгоняют два подростка - мальчик с девочкой, лет примерно 12.
Пацаненок заявляет "Ты не представляешь, как я хочу". Первая мысля - а
не рановато? Продолжение фразы - "С утра не играл" Чуть мордой в асфальт
не врезал.

Две зарисовки из советского детства.
В начальную школу я пошла еще в глубоко советские времена. Классе во
втором учительница проводила с нами беседу: "Скажите, дети, а почему
наша страна называется Страной Советов?". Про Советы никто из нас,
конечно, не знал. Про Брежнева и КПСС - конечно, знали, а Советы... Но
все-таки один мальчик поднял руку: "Потому что мы всем даем советы!". И,
в общем-то, был прав.
История вторая. Если помните, после болезни на какое-то время давали еще
и освобождение от физкультуры. И вот - не то ранняя осень, не то поздняя
весна, весь класс накручивает круги вокруг школы, прыгает в длину и
вообще мучается, и только мы, трое "освобожденщиков", играем в
догонялки, резвимся. А накануне как раз умер очередной Генсек. И мимо
школы идет мрачный мужик с похмелья, с вязанкой красных флагов с черной
траурной ленточкой - развешивает по всем домам, и на школу один
водрузил, естественно. Видит нашу стайку; долго и с укоризной
рассматривает, потом мрачно произносит: "Играют!.. Скорбеть надо, а они
- играют!".

Играем мы тут в волейбол. Надо сказать собираемся мы для этого каждую
пятницу в местном дворе и стало это традицией с тех времен как были мы
студентами... А сейчас нам лет так около тридцати... Играем весело, с
шуточками, играем уже семьями... И вот при пропуске мяча игроком (моим
мужем), жена чела, подавшего мяч, решила громко прокомментировать
неудачу таким образом: "А он у него не берет, потому что у них особые
отношения... У других берет, а у него нет..." Дама имела в виду мяч...
Прохожие и собравшиеся со двора болельщики в шоке. А надо сказать что
дама вовсе не пошло шутила, просто сказала не подумавши. Отношения между
моим мужем и мужем дамы действительно очень хорошие, но чисто дружеские,
только знали об этом исключительно игроки, но не прохожие :)

Давным-давно прочел эту историю в каком-то журнале
для юношей и девушек старшего школьного возраста.
Она, как мне кажется, смешна и поучительна в равной степени.
Рассказчик в настоящее время является известным музыкантом
(не вспомню как звать), а во времена оные подрабатывал тем,
что давал уроки игры на гитаре.
Далее от его лица:

Как-то ко мне пришел пожилой человек и сходу ошарашил -
он просил научить играть его "smoke on the water" западного
коллектива "deep purple", причем на мои предложения
"вначале освоить основные принципы игры на гитаре" категорически
наплевал, заявив, что как только он сможет сыграть вышеуказанную
композицию, его знакомство с гитарой навеки закончится.
Ну, хозяин барин, и через пару недель дед наяривал "дым над водой"
не хуже старины Ричи Блэкмора (гитарист deep purple).
По окончании обучения, когда он вручил мне положенную сумму,
я спросил у него: Скажи-ка дядя, зачем тебе все это?! ,на что
он ответил:
Вот представь, есть у меня единственный внук - дегенерат, который
закончил школу, не работает, не учится, а целыми днями сидит запершись
в своей комнате, разучивая на гитаре одну ту же мелодию...
Вот представь, как я войду в его комнату, отберу у него инструмент
и скажу: Внучок, какой же ты все-таки еблан и долбоеб, посмотри,
эту хуйню ДАЖЕ Я МОГУ СЫГРАТЬ...ИДИ РАБОТАЙ..!!!

Есть у моей сестры злобная отвратительная тварь с мерзким и мстительным
характером - сиамский кот по имени Томас. Что-то не поделили они с моим
сыном, Томас вцепился в его ногу так, что разорвал джинсы, сынуля в
долгу не остался и пнул кота. Сын зла не помнит, Томас же с тех пор
считает моего ребенка врагом: подкарауливает его, когда тот приходит в
гости, после посещения моим сыном туалета бежит туда и метит углы
помещения, в котором этот наглый человек имел нахальство отметиться,
долго с рычанием нюхает кресло, на котором сидел его враг, ну и все тому
подобное.
Как-то задержался сын в гостях у тетки и остался там ночевать. Утром
звонит моя сестра и дрожащим голосом говорит, чтобы я не волновалась,
они сейчас в травмапункте, где Женьке (моему сыну) накладывают швы.
Просто ночью Томас пробрался в комнату, где спали мальчики, и чуть не
снял скальп с моего сына - дорвался, скотина, порвал ему голову за ухом,
немного задел лицо. Ребенка заштопали и привезли домой. Разглядывем мы
его, всего в бинтах и зеленке, морда перекошена, и муж спрашивает, мол,
испугался, наверное, и заорал, когда эта тварь на тебя спящего
набросилась. Ответ покорил нас: "Совсем не испугался, я просто решил,
что это тетя Лена БУДИТ МЕНЯ В ШКОЛУ"!

Продолжение легенд пограничного училища

"Нихуя себе сходил попИсать!!!"

Было это в конце 1 курса. Страна была еще советская, поэтому направить
пару сотен курсантов на стажировку из столицы во Владивосток для КГБ
было делом плевым. Поехали мы на месяц стажироваться по заставам на
китайскую границу.
Стажировка - дело очень приятное, если начальник заставы не идиот. Мне
в этом почти не повезло, но время все-же провели там очень неплохо.
Но хуже когда курсанты попадаются идиотичные, тогда, как говорится, одна
больная голова тыщенке чужих ног покоя не дает.
Был у нас такой больной на голову Саша Б. Парень с явно выраженными
странностями. До сих пор удивляюсь как он поступил в училище пройдя
экзамены и ОЧЕНЬ строгий профессиональный отбор (психологическое
тестирование и т.п.). С его слов, побывал в детстве во всех горячих
точках планеты со своим папой, который был не то танкистом, не то
разведчиком, не то летчиком, не то подводником (в каждом рассказе
по-разному)..... В общем "парень тертый", все в жизни видел, почти все
знает.
Был также Саша очень культурным парнем, хорошо играл на гитаре и
задушевно исполнял песню из "Юноны и Авось".
Наверное в силу своей чрезмерной культурности он и попал в переплет.

До нас долетел слух, что на участке округа ведется поиск. Поиск
серьезный с вертолетами и привлечением резервов округа. По ходу действия
начали прилетать отрывочные сведения, что ищут своего, а потом
выяснилось, что пропал курсант!!! Пропал Саша!!!
Искали трое суток, пока не обнаружили в тайге вещи, которые Саша бросал,
чтобы оставить следы. Но следы он оставлял так, что любой нарушитель
позавидовал бы. Не знаю точно сколько собак было привлечено в этом
поиске, но ни одна толком не смогла пройти по его следу.
Сашу нашли в трусах, сапогах и с автоматом без ремня, который он тоже
повесил по ходу движения на дерево.

А дело было так.
Был он в пограничном наряде "пост наблюдения". Пресловутая пограничная
вышка, возвышающаяся над тайгой, побитый бойцами бинокль, которым то
зажигали сигареты, то кололи орехи, и напарник-боец. Обозревая
недружественную сопредельную державу и наблюдая за трудолюбивыми
китайцами, вкалывающими на поле, Саше вдруг захотелось пописать.
Врожденная интеллигентность не позволила ему сделать это с очень высокой
вышки да еще и на глазах бойца, поэтому не поленившись Саша проделал
нелегкий и долгий путь до земли.
Ко времени окончания несения службы бойцу уже надоело ждать когда Саша
поднимется наверх, стал он его звать - а в ответ тишина..... бойцу даже
мертвые с косами померещились, но Саши не было видно и слышно.
Последовал доклад на заставу и обход близлежащей к вышке местности -
ничего. Приехал начальник заставы с тревожной группой и собакой - не
нашли.....
Соответственно доклад в отряд, в округ и понеслась!!! А вдруг он решил в
Китай уйти!!!! Это же ТАКОЙ АЯЯЯЙ!!!!
И бросили на поиски Саши все, что могли.
Во так вот весело Саша сходил попИсать.

(с) МВПКУ

Майор запаса

Все, наверное, помнят (кто смотрел, само собой), как в фильме «Берегите
женщин» один деятельный, но страдающий полным отсутствием слуха,
комсомольский вожак пытался заменить выбывшего музыканта в ансамбле?
Ему разрешили, дали гитару и по тихому выдернули у инструмента штекер.
Непонятно, правда, на кой это было сделано, если его можно «убрать» на
пульте, ну да ладно, не в том суть.

Есть такая попсовенькая мальчиковая группа «Ночной патруль». Фуфло, как
и все аналоги, неимоверное, но малолетки прутся и ладно. Как говорится -
бабки в кассы, культуру в массы…

Работаем на одном крупном шоу. Попса «поет» и пляшет, звуковики фанеру
меняют, мы светим-мигаем, народ пьет пиво и прыгает. Наш пульт прямо у
выхода на сцену. К выходу готовится вышеупомянутый «патруль». Звуковик
выносит три радиомикрофона и раздает их «артистам»: «Это тебе, это тебе.
А вот этот не подключен! Это тебе! Не перепутай, ради Бога!!! »

Всем, что я знаю, я обязана моей маме.

1) Мама учила меня УВАЖАТЬ ЧУЖОЙ ТРУД:
"Если вы собрались переубивать друг друга - идите на улицу, я только что
полы вымыла"

2) Мама учила меня ВЕРИТЬ В БОГА:
"Молись чтоб эта гадость отстиралась"

3) Мама учила меня МЫСЛИТЬ ЛОГИЧНО:
"Потому что я так сказала, вот почему"

4) Мама учила меня ДУМАТЬ О ПОСЛЕДСТВИЯХ:
"Вот вывалишься сейчас из окна - не возьму тебя с собой в магазин!"

5) Мама объяснила мне ПРИЧИННО-СЛЕДСТВЕННЫЕ СВЯЗИ:
"Если ты сейчас же не перестанешь реветь - я тебя отшлепаю"

6) Мама учила меня ПРЕОДОЛЕВАТЬ НЕВОЗМОЖНОЕ:
"Закрой рот и ешь суп"

7) Мама научила меня СТОЙКОСТИ:
"Не выйдешь из-за стола, пока не доешь"

8) Мама учила меня НЕ ЗАВИДОВАТЬ:
"Да в мире миллионы детей, которым не так повезло с родителями, как
тебе"

9) Мама учила меня СМЕЛО СМОТРЕТЬ В БУДУЩЕЕ:
"Уж погоди, дома я с тобой поговорю"

10) Мама научила меня ОСНОВАМ САМОЛЕЧЕНИЯ:
"Если не перестанешь косить глазами - на всю жизнь так останешься"

11) Мама научила меня ЭКСТРАСЕНСОРИКЕ:
"Надень свитер - я же знаю, что тебе холодно!"

12) Мама научила меня КАК СТАТЬ ВЗРОСЛОЙ:
"Если не будешь есть овощи - никогда не вырастешь"

13) Мама преподала мне ОСНОВЫ ГЕНЕТИКИ:
"Это у тебя все от отца!"

14) Мама научила меня ВЫСШЕЙ СПРАВЕДЛИВОСТИ:
"Чтоб твои дети были такие же, как ты!"

Навеяно историей про обгаженную гитару....
Утром знакомая выходит выкинуть мусор в мусоропровод. Дом - с претензией
на элитность. Консъержка, репродукции на стенах, цветочки на полощадках,
домофон, кое-где даже ковровые дорожки.... И посреди этого великолепия
на лесничной площадке лежит ПРОСТО ОГРОМНАЯ куча дерьма. А рядом с ней -
лист формата А4, на котором губной помадой крупно написано "Извините,
пожалуйста..."...
Вот это культура, я понимаю... %)

Будучи еще студентом технического университета, сдружился с одним типом,
Васей. Очень веселый чувак. Играл на гитаре, грамотно снимал девушек.
Вобщем душа любой компании. Только одна была проблема, он был женат. И
кагда он пытался срулить с нами по девочкам. Жена часто вставляла ему
палки в колеса. Поэтому, а может подругому, мы знали только ее звучное
имя: Нинка. Но Вася был настолько изобретателен на выдумки и отмазки,
что частенько "готовился" к эгзаменам у нас в общаге. И с утреца, весьма
"подготовленный" каким-то образом умудрялся все сдавать. Но в этот раз
что-то пошло не так и Вася уже битый час безрезультатно бился об гранит
науки. Но время тикает и отведенные часы уже подошли к концу.
Преподователь складывает вещи. Мы подглядываем за дверью. Вася в
отчаянье встает на колени и просит еще об одном вопросе:
- Ну Нина Витальевна, пожалуйста, очень вас прошу, задайте еще один
вопросик!
- Ладно, Запупейкин. Последний вопрос! Где ты шлялся вчера ночью?
Молчишь Запупейкин! Два тебе Зпупейкин!
- Ну ты че Нинка, так грузишь-то!
Надо ли говорить, что мы все легли под дверью. Вместе с группой,
ожидавшей аудиторию.

Про соблазн

Был у нас с бабами общий друг.. Кешей звали.. Кеша был мужик, да..
правда, ненастоящий)) Играл в КВН, состоял в группеАктив, дружил оч
искренне.. Был у него такой загон, будто все бабы его хотят. Ну хотели,
конечно.. видный был мальчик в универе, обращили внимание, заигрывали,
да... Ну не кидались! нЕт! при людях не кидались, а так, говорит, даже
раз чуть не изнасиловали. Так вот решили мы как-то с Дашкой, подругой
моей, поглумиться.. все трое мы были знакомы. а так как никто из нас
двоих и в мыслях не претендовал на его достоинствО-достоинства, Кеша с
радостью периодически приходил ко мне попить кофе... и еще чего-нибудь..

.. так было и в тот вечер. Засели, значит, закурили, выпили.. Я под
предлогом тел звонка выхожу в др комнату. Тут Дашка начинает свою
партию. Закрыв кухню на замок, она срывает с себя верхнюю одежду,
театрально взбирается на стул и начинает читать строки из Онегина.. Кеша
медленно стекает по стулу, его колени дрожат, а глаза бегают то на
Дашку, то на дверь.. то даже на окно иногда.. Закончив, она слезает со
стула и с криком "Возьми меня прямо сейчас, а завтра обо всем забудем" и
пошло обхватывает его ногами. Но Кеша был хитрожоп! выпучив глаза, он
заорал, что перепил и ща будет блевать!! кряхтя и изображая
блевонедержание, он рванул к двери и нервно с силой драл ручку!.. итак,
мой выход.. естественно, дверь открылась.. открыла ее я.. торжественно и
деловито ему заявляя "предлагаю, втроем - у меня мужика уже 4 месяца не
было", я схватила его за зад. Зад сжался до размера в апельсин от ужаса
и стыда одновременно.. Наши лица были невозмутимы, до тех пор, пока он
чуть не плача не простонал "Девчонки, я вообще гей..." Тут мы не
выдержали и покатились со смеху, чуть ли не давясь и кашляя... "Кеш, мы
ж пошутили...."

Чуть позже на кухне, допивая вискарь, Кеша грустно подвел итог ".. а вот
я не шутил".. Бля, таким образом я еще признаний о личной жизни людей не
добивалась

(с)opy paste from
http://www.livejournal.com/community/ru_pickdown/6298.html by Danger

Есть у нас песня "Про папу" с такими словами: "Папа в доме конечно
главный, если мамы случайно нет" или "И с задачкою трудной самой Папа
справится - дайте срок! Мы потом уж решаем с мамой Все, что папа решить
не смог!". Я говорю: эту мерзкую антипапную песню не надо записывать.
Жена: "Ее мужчина написал! Какой? Пахмутова! Ну ладно, Пахмутов! В
смысле - муж Пахмутовой!" На самом деле это Танич, но песня все равно
плохая!

Все знают, что в горный поход, среди прочего, часто берется гитара. Еще
желательно заснять, так сказать, летопись похода. Сейчас для этого берут
видеокамеру, а когда-то тащили кинокамеру (как сейчас помню - "Супер
8").

В нашем походе с гитарой случилась какая-то неприятность. То ли сел на
нее кто-то, то ли придавили чем. В общем треснула гитарка. Тащить дальше
смысла нет и хозяин решил выбросить. А кинооператор оказался парень с
фантазией, говорит: "зачем просто так выкидывать? Давайте обыграем
комический сюжет ".
Сообща придумали простенький сценарий: На берегу горной речки сидит
турист и тихонько бренчит на гитаре. Сзади подходит дежурный с котелком,
якобы за водой. Набирает из речки воды, подкрадывается сзади к гитаристу
и льет ему за шиворот. Гитарист вскакивает и делает "Испанский
Воротник", то есть одевает гитару на голову дежурного.

Распределили роли. Для большего юмора на роль гитариста выбрали самого
здорового качка. Дежурным назначили самого тщедушного.
Чтоб дежурного не травмировать, положили ему на голову железную миску, а
сверху натянули шапочку.
Приступили к съемкам. Дубль первый.
Гитарист сидит и с мечтательным видом перебирает струны гитарки. Тощий
подкрадывается сзади и плещет за шиворот из котелка. Но не учли одну
вещь - вода-то в горной речке ледяная! Гитарист как заорет! Как
подскочит с выпученными глазами! Дежурный и испугался. Бросил котелок и
удирать! Амбал, с гитарой наперевес, за ним. Так и поскакали вдоль реки.
Дежурный вскочил на дерево. В общем дубль не удался.

Второй раз "актеры" сниматься отказались. Один мокрый, а другому
страшно.
Оператор их уговаривает: "ты все равно уже мокрый, да и второй раз
неожиданности не будет! А ты чего боишься? У тебя ж миска на голове!".
Кое-как уговорил.

Дубль второй.
Гитарист сидит нахохленный и с озабоченным видом перебирает гитарку.
Сзади на цыпочках подкрадывается тощий и плещет воду! Амбал снова с
ревом подскакивает! И дежурный опять смалодушничал. Бросает котелок и
снова бежать. Пробегает два метра, цепляется ногой за камень, падает. У
него с головы слетает шапочка, миска. Тут подлетает гитарист и с разгона
– трясь его по макушке гитарой! Щепки в разные стороны!
Дежурного потом отпаивали спиртом.

Yodo http://yodo.nm.ru/myhistory.htm

Собрались мы как-то с ребятами (я, мой друг и три девушки) на окраине
городка посидеть. Костерчик там, гитарка, пиво.. (водки, правда не
было). По дороге взяли дров для этого самого костра из поленницы возле
одного частного дома (друг клялся, что по договоренности с хозяином =)).
Я, честно говоря, когда из дома выходил, вовсе и не собирался идти
"на природу", в силу чего одет был как для самой обычной прогулки по
городу, а не для переноски дров: брючки, куртка.. Короче, дрова на себе
тащить я сразу отказался, девушек нагружать тоже было как-то не к лицу,
поэтому весь наш запас топлива нес на себе мой приятель. Соответственно,
много он утащить не мог. И вот, сидим мы на берегу озера, "смеркалось",
костер, песни - лепота. Но, естественно, того количества дров, которое
было героически позаимствовано другом в 300 метрах от нашей дислокации
не хватило, и костер начал неумолимо чахнуть. Делать нечего, все
понимают, что нужны добровольцы, которые и пополнят наш иссякший запас
топлива. Я, предчувствуя нависшую над моей курткой угрозу, снова заявил,
что, мол, мне и так хорошо, и вообще, я сюда не собирался сначала, и мое
дело - на гитаре играть, снова отбрыкался от ответственного задания :))
Мой друг, поднялся во весь рост, посмотрел в сторону домов, являющихся
для нас источником дров, затем на меня (я сделал ничего не понимающие
глаза), затем на девушек. Девушки уже поняли, что сейчас кому-то из них,
а может даже и двум придется последовать за товарищем и, наверное,
согласились бы с этим и сами, но друг, наконец-то решив взять бразды
правления в свои руки, выдает следующее распоряжение: "Значит так,
девчонки... Сейчас вы идете со мной, я вам всем выдаю по палке, и
быстренько возвращаемся назад..." Секундная пауза, и я начинаю
скатываться с горки, на которой мы сидели, затем начинают подхихикивать
наши дамы, а затем и до самого друга доходит скрытый смысл его слов.

P.S. До групповой раздачи палок дело так и не дошло, дрова нам доставил
почти сразу же подъехавший еще один товарищ.

Iks.

Ходили мы этим летом в Карелию, на речку Тумча (всем привет). Как-то
вечером пошли у нас песни… Самые разные…. И вот парень (скажем Дима)
берет гитару, и начинает красиво и грустно петь следующую пестнь:

Неужели из-за масти
Не сыскать мне в жизни счастья
Я обижен злой судьбой
Ах зачем я голубой…

Так хочу найти я друга
Но пока одну лишь ругань
Слышу вслед я за собой
Ах зачем я голубой…

Мы все в трансе… На полянке тишина… Дима прокашливается и заявляет:
Там еще один куплет есть «про радость к жизни». И задорно затягивает:

Что еще для счастья надо
Если друг надежный рядом
Если всеми ты любим
Быть неплохо голубым!!!

Все еще в большем трансе… А Дима спокойно смотрит на наши ошарашенные
лица (мое точно такое и было) и выдает фразу, от которой вся поляна
просто зашлась хохотом на несколько минут:

ЭТО ПЕСНЯ ИЗ СОВЕТСКОГО ДЕТСКОГО МУЛЬТИКА «ГОЛУБОЙ ЩЕНОК»

Ну не смотрел я его в детстве !!!

Прочитала про то, как мужик с проституткой в шахматы играл (друзья перед
свадьбой подарили). Какой умница.
А вот Юрочка К. был дурак и трахнул свидетельницу со стороны невесты в
подсобке ресторана прямо во время банкета. Их застукали.
Дело, понятно, замяли насколько это возможно, и молодая супруга узнала
про обидный казус недели через две. Узнала и промолчала с азиатской
кротостью, чем дурак Юрочка хвастался перед каждым встречным и
поперечным, но только в течение первого года совместной жизни.
Потому что на праздновании годовщины в тесном кругу Юркиных друзей и
родственников его супруга с бокалом шампанского в руках ласково сказала
всем присутствующим, что этот "подарок" на свадьбу она запомнила на всю
жизнь и в качестве достойного ответа в течение прошедшего года переспала
со всеми мужчинами, которые сидят сейчас за праздничным столом, посему
на развод она хочет подать немедленно, будьте все прокляты, мышьяк в
закуске, цианид в горячем. И ушла.
А что было потом даже описать невозможно, поскольку насчет всех
присутствующих она нисколько не преувеличила. Даже наоборот.
Так вот: лучше бы Юрок играл в шахматы.

Навеяно историей от 20.03. про шахматы.
Нас было три брата (прям как в сказке, кстати, я - старший). Разница в
годах была - 7 лет со средним и 9 с младшим. В шахматы нас всех научил
играть отец, который играл, кстати, весьма прилично, но его мастерство
все мы переняли неодинаково. Я играл хуже всех, затем шел средний, а
затем наш младшенький. Драл он нас в шахматы как сидоровых коз, да и у
папика нашего в последнее время начинал все чаще выигрывать.
Итак, дело было в середине 80-х, младшему было тогда 10 лет, жили мы
тогда в славном граде Ялте, что в Крыму, который не-Украина. Отправили
нас родители втроем в Симферополь встречать в аэропорту каких-то
родственников. Сидим на скамейке, ждем рейса, трескаем мороженое, пьем
лимонад - вокруг бархатная осень, не жарко, красота.
Тут к нам на скамейку присаживается прилично одетый мужичок. Посидел,
покурил и, достав из кармана походные шахматы (слава Льюису Кэрроллу,
который помимо "Алисы" изобрел и такую полезную вещицу), обращается ко
мне (как к старшему), с предложением поиграть. Я лениво отказываюсь, и
предлагаю ему сыграть с нашим средним, мотивируя тем, что мне пока лень,
но вот если мужичок среднего одолеет, то и я с ним сражусь. Средний,
который меня во всем копировал (и в плохом и в хорошем), отказывается от
игры на тех же основаниях. Мужичку, естественно, зазорно играть с
10-летним пацаном, но, посидев без дела еще минут 20, решил быстренько
раскатать салагу и взяться за нас…
Он благородно предложил младшенькому фору в ферзя, на что наш
младшенький так же благородно отказался. Первую партию мужичок проиграл
на 18 ходу… Во второй, почуяв, видимо, какой-то подвох, держался аж до
25 хода. После третьего проигрыша он задумался, внимательно посмотрел на
нас и произнес: "Вообще-то у меня первый разряд…". Мы переглянулись и
снисходительно погладив младшенького по умненькой головушке, молвили:
"Да у него еще и разряда-то никакого нет, он и играть-то не умеет. Из 10
партий с нами только одну еле-еле вничью сводит".
Мне уже 35, но такого уважительного взгляда я больше на себе никогда не
ловил…
Finn

Вдогонку истории про "Для тех, кто играл в контру".

Работал я как-то на Амеровской военной базе в Пакистане, под
Джакокобадом. У амеров на базах есть куча магазинчиков (гражданских),
так вот я был в одном из магазинчиков менеджером. Времени свободного
куча, да и база сама была очень маленькой – народа всего 800 челов,
поэтому я плотно зависал в гейм румме играя в эту самую Контру.
Амбула. Сидим с пацанами из Бишкека играем уже 4 часа в сетке и тут
объявляют боевую тревогу по базе. А там хочешь - не хочешь, нужно бежать
в бомбоубежище, потому как реально падают бомбы. Ну и вот, выбежала наша
"команда", бежим, к нам уже примкнули и амеры в полном боекомплекте. Я
еще полностью не отошел от "Контры", мыслями весь там и как в игре, тем
же протяжным голосом, с той же интонацией выдаю: "Snipers" (Снайперы).
Все амеры, которые бежали с нами, тут же попадали на землю, прикрыв
голову руками. Кто бежал рядом со мной, из русских, чуть не умерли со
смеху, но нужно было держать дальше, спасая свои шкуры. Хорошо, амеры не
заметили, кто это сказал, а то бы вернули на родину без права нового
найма на работы.
Бишкек фореве
vitavit